An dich, M.

M, ich weiß nicht, was ich denken, was ich fühlen, was ich sagen soll.
Denn alles, was ich denke, interessiert dich sowieso nicht. Ständig geht es nur um dich, um deine Gefühle, deine Gedanken, das, was du willst.

Ich zähle überhaupt nicht.

Du behauptest zwar, du machst das alles meinetwegen, aber wo – WO – verflucht noch mal bleibe ich?

Jeder Streit vergiftet mich, er vergiftet uns.

Ich weiß nicht mal, ob ich dich überhaupt noch lieben will, verstehst du?